La sfera

Finalmente ci sei.

La tua rupe titanica è una torre con le antenne. Scodinzola

nella nebbia al mattino presto, coi primi riflessi dello spettro

che la sfidano, come la coda d'un pavone, dall'alto verso il basso.

Gli aeroporti sono miracolose sfere-giocattolo piene di nebbia.

L'aria si tramuta in pioggia o nei tuoi ultimi desideri da terrestre.

Poi, aria. Aria profonda, respiro infinito.

Nulla si sente più del vecchio mondo. Il mondo nuovo è incolore

e grida, molto più forte del primo.

Le nubi più giovani si generano, si staccano e precedono le vecchie; nascono e periscono

sulla terra che sorvolano, e solo su quella muoiono in pace.

Si smembrano in forme, milioni di miliardi di forme, che giocano l'una

sull'altra perché la natura le istruisce a far fantasticare gli uomini.

Cori intimi e vuoti. Cortili d'aria. Scogli e cristalli d'acqua marmorea.

E flutti, sottilissimi flutti che strofinano gli occhi contro il sole e il

niente che questa Terra non ha capito. L'azzurro si annerisce col

nerofumo del cosmo. Che bolla felice, la Terra giù, blu e interamente

sola con se stessa. Poi, si ridiscende. Il sole è tornato mortale. Il cielo

è risalito, le nubi sono scappate in alto e ridicolizzano gli eroi che,

ciascuno a modo proprio, ricordano l'impresa.

Le rive d'aria intrisa d'acqua si son potute toccare solo attraverso i

finestrini. La luce le scolpiva come il ghiaccio, disegnando un vento

immobile che ne lavorava gli zigomi. Che eroi! Il vento diventa, sotto

le ali, quello di prima, torna a farsi sentire, a sbattere, a seguire

i ritmi umani. Ridiviene mansueto. Torna ad essere l'aereo buono,

con anime devote all'aria, l'aereo che non ferisce, che passa sopra

le teste e fa sognare, o almeno, alzare lo sguardo a chi attraversa

la strada o lo spiffero della finestra. Eroi, siete eroi.

L.M